Pane nas redes levou à superfície o nosso vício de positividade tóxica

Não quero me gabar, mas preciso dizer que sobrevivi, e relativamente bem, ao bug do milênio, aquela tão temida pane dos sistemas digitais que se confirmou, com mais de 20 anos de atraso, com a queda do Facebook e seus primos instalados no celular na última segunda-feira (4).

Os sintomas foram leves.

A princípio senti um desconforto com a ausência daqueles tracinhos verdes ao pé da tela confirmando que minha mensagem urgente e inadiável foi entregue. Um desconforto seguido da falta de ar, que duraria o tempo do ícone do relógio parado indicando que algum problema ocorreu.

Relacionadas

Dino que homenageia deus do sexo desenterrou recalque no interior de SP

Em loja da Havan, depoimento de Hang é assunto de um mundo paralelo

Filme chileno mergulha na gênese do extremismo de direita mais atual

Quando soube que a pane não era comigo, mas com o mundo, o ar voltou, e pude então fazer uma limonada sem açúcar com os limões daquela tarde.

O primeiro deles, devidamente espremido, foi anexado em um documento pronto para ser impresso e auditável em uma mensagem de e-mail — em comic sans para saberem que sou intenso.

Era como enrolar um bilhete, vedar a mensagem na garrafa e lançar ao mar — se alguém do outro lado confirmasse o recebimento, estava tudo certo. Mas quem ainda usa e-mail hoje em dia? Pior: quem ainda acusa recebimento?

Sem me atentar para isso, passei mais ou menos meia hora com os olhos presos na tela à espera da aprovação. Meia hora e dois segundos depois, avisei por SMS que a mensagem havia sido encaminhada. Oito segundos depois, encerrei a espera e fiz o que não se faz: disquei (na verdade, digitei) o número do destinatário e perguntei se eu poderia encerrar o expediente — no meu caso, encerrar e partir para a outra missão do dia.

A voz do outro lado ficou um tempo em silêncio. Parecia confusa, mas estava apenas pensando. É que, em viva voz, fica difícil formular uma resposta verossímil para justificar os minutos de vácuo que no WhastApp são facilmente contornáveis. (Lá basta dizer que a vida é o que acontece enquanto estamos ocupados respondendo outras mensagens urgentes). Veio então um princípio de diálogo:

"Seu 'r' é muito caipira do interior, né?".

Vai ver meu sotaque ficou imperceptível nos áudios em velocidade 2.

O primeiro perrengue havia sido superado — com a vantagem de que, entre uma mensagem e outra, não fiz meu tour habitual por outras caixas de mensagens nem recebi do primo do interior uma corrente de alerta segundo a qual grupos esquerdistas estavam naquele momento na Baía dos Porcos apontando mísseis de origem soviética para o Palácio do Planalto.

Mas o que a gente faz quando sobra o tempo que costumamos gastar durante o expediente chamando primo de fascista e avisando que o alerta vermelho era fake news?

Senta, chora e espera tudo voltar?

Não! A gente vai à luta.

No meu caso, a força gravitacional das caixas de mensagens me levava a atualizar obsessivamente e a todo instante o feed do Instagram. De longe, foi a parte mais difícil do dia. Ok, foi bem difícil.

Passada a primeira hora da pane, cheguei ao ponto de me arrepender por não ter, nos últimos 15 anos, desenvolvido algum tipo de vício que me desse estofo emocional e um suporte habitual para uma hora dessas em que o vazio parece preencher todo o corpo. Eu que não fumo queria um cigarro. Beber àquela hora era inviável — como o patrão da parábola bíblica, os aplicativos poderiam voltar a qualquer momento pedindo atualizações. Era necessário permanecer em aleta. E sóbrio.

Esse impasse, sim, gerou um princípio de pânico. Sim, eu era capaz de trocar o WhatsApp pelo SMS ou pela versão russa do programa de mensagens instantâneas (os stickers lá, ao menos, são mais interessantes). Poderia passar a tarde numa boa sem ler textão de Facebook explicando por que diabos os protestos de sábado não foram exatamente um sucesso de público e crítica.

Mas ficar sete horas sem atualizações dos Stories no Instagram era demais.

Durante uma tarde, a interrupção de toda aquela positividade despertou em mim os sintomas de um sujeito adicto. Não é fácil atravessar um dia inteiro sem ver pelo menos um corpo bronzeado, os óculos escuros da Dolce&gabbana refletindo praia e mar, com alguma mensagem motivacional do tipo "mais uma segunda-feira dura em Geribá" e as hashtags #trip, #abencoados, #loveyourself, #sorryperiferia, #piscininhaamor.

Também não foi fácil ficar horas sem me informar das declarações postadas por casais apaixonados — eles e seus selinhos com chapéus esvoaçantes em topos de montanha —, imagens de livros perfeitamente equilibrados nas coxas mais letradas ou vídeos gravados por superpais e suas crianças de oito meses com superpoderes para soletrar a palavra "proparoxítona" sem engolir letra alguma — o desenvolvimento linguístico do meu filho de oito anos, que só esgoelava sem poder mandar áudio para o amigo, se tornou impublicável desde que ele aprendeu a xingar.

Como quem vê a porta do cativeiro aberta e hesita em dar o pé, lembrava daqueles roteiros de histórias perfeitas e afervoramento espontâneo como quem sente falta de uma penitência. Estava viciado em me culpar por não ser um deles.

Antigamente, quando a ordem divina ditava os rumos da civilização e suas leis, era fácil saber o que fazer e onde erramos. Bastava fazer o check list nos dez mandamentos. Como a gente pecava ainda assim, o sentimento de culpa estava automaticamente diagnosticado e purgado. "Ah, sim, foi ali que eu errei. Estou me sentindo culpado agora, mas se amanhã não falar o santo nome em vão vou ficar bem e pleno".

Em 2021, os novos mandamentos vêm em forma de vida intensa, alimentação saudável, cenários de academia, bomba de vitamina D e barriga tanquinho postados nos Stories. No pain, no gain, eles dizem.

A gente, tantas vezes reles, tantas vezes vil, sabe que nunca vai acessar aquela plenitude, mas é plenamente capaz de lembrar dos excessos do fim de semana e entender por que ninguém alcança aquela cenoura laranja-tonificante da vida perfeita suspensa em nossa testa.

Não fosse aquela linguiça de Bragança, qualquer um de nós, com um pouco de fé em si, disciplina e força de vontade, poderia trabalhar cada vez mais para que aquelas pessoas seguissem postando o próprio seu sucesso às custas de nossos cliques.

Era melhor ter viciado em cigarro.

Antes do fim da tarde, buscando em outras plataformas a felicidade gratuita que o gerente de TI do Mark Zuckerberg me sonegou por sete horas, caí num clipe antigo, desses que passavam na MTV nos anos 1990 e faziam qualquer moribundo levantar para malhar. Mas eu era criança e não entendia nada.

Como num Story dos primórdios, pessoas brilhantes e felizes dançavam com roupas festivas em um cenário rotativo cheio de cores, casas alegres e gente divertida, entre eles um sorridente Michael Stipe com um boné de lado, para trás.

Era o conceito mais bem acabado de imagens que trazem paz. A tremedeira da tarde sem Instagram parou por alguns segundos. Até que a música foi interrompida e nas coxias do clipe uma menina negra apareceu levando um copo de água para o senhorzinho responsável por fazer aquela engrenagem festiva, interligada a uma bicicleta, rodar com sua força de trabalho.

Maldita vida adulta. Maldita consciência de classe.

O jeito era esperar o fim do mundo passar o quanto antes para consumir a plenitude em vídeos curtos engatados um no outro para não dar tempo de pensar na vida nem em suas engrenagens, as analógicas e as digitais.

Desconfio que o nome disso é positividade tóxica.